Vide

 
La maladie résonne
en spirale fermée
et m'offusque dans un désert asséché

 
Notions taciturnes
qui suffoquent et se heurtent
au gris délabré de murs barrés

 
Amputé de substance
qu'on a laissé périr
étrangement
par obstination inapte

 
Dans le vide
reconstruction utopique
lutte imprécise
pour un soupçon de vie
d'un esprit en sédition…

 
Est-ce la peur ou la haine
la déception ou l'amertume
qui me tiennent encore tendue ?

 
Il n'y a plus de fresques
dans le désert de mon être
Que du blême !
et empreintes de poussière
qui survolent
en dessus de ma bulle close
d'où le morose n'arrive à s'envoler…

 
destin béant
bousculé dans le néant